Por: Dagoberto Pinto

De ramas secas que anhelan viento

lata oxidada el trajín aplasta

rumor de polvo en los utensilios

desencalados muros, el mugre

opaca el brillo de los vitrales,

la callejuela: furiosa víbora.

Y el pobre hombre en la virulencia

del frío que en lágrimas se condensa

acorazado en cartones busca

acomodar su cuerpo harapiento.

La madrugada como castigo

destierra lumbres, tiende sus toldos.

A quién le importan todas sus llagas

nadie ha llorado viendo tu fardo

y que no tengas cielo no importa

sino a la esquina olor a orines.

Cuando te miran no saben ellos

toda la súplica en tus talones

encallecidos, leguas de hambre

buscando restos entre veneno.

Mienten y dicen no tener velas

en el entierro. Sí, somos todos:

mano que empuja, mazo inclemente,

sepultureros, dientes de hiena…

Te construimos en largos siglos

de bofetadas y de silencio.